Espero o indizível, o inexprimivel... enquanto sentada sou engolida pela sombra, tão grande quanto o medo, tão escura quanto a solidão de quem recebe uma benção e não sabe o que fazer com ela...

Perfectus amor

Ainda bem que te encontrei
Numa altura qualquer
me vestiste de mim.
Despi por uns momentos
As minhas pernas e os meus braços
E todos os retratos
Alguma vez de mim pintados
Ficaram vazios.

Ainda bem que te encontrei
E me encontraste
E traçaste as linhas invisiveis
Do prolongamento de mim
E viste onde posso alcançar,
Olhaste para além dos meus olhos
E mergulhaste
Sem saber até onde te sustentavas
E sem querer saber.

Ainda bem que não sabes
Que me encontraste
E que ignoras
Que te trago comigo
Sempre que desenho
O contorno do sítio onde quero chegar
E que os meus olhos pousam
Naquilo que quero ver.

Ainda bem.

Fragilidade dos dias

Todos os dias são frágeis
Quando tocados pelo teu beijo.

Todos os dias são ágeis
Quando levados nas asas de um desejo
Quando o beijo das coisas nos toca
E o ânimo emborca
A negação do Feio.

Todos os dias são frágeis
Quando esse beijo
Não mata a sede
De negar o não das coisas.

Todos os beijos são frágeis,
Coração que os carregue, ágil
E consiga beber
Até secar a sede
De querer calar
A vontade de se negar.

Todo o beijo não chega
Quando cada dia se carrega
Uma parte de nós que se nega.

Concertina

O tempo avança de mão dada com o medo.
Em segredo
As palavras complicadas
Já não me devoram na febre do seu uso,
Porque Eu caí em desuso.
Esqueci-me de me utilizar
Como de escrever,
Esqueci-me de pensar,
Esqueci-me de como se sonha.
O tempo ultrapassa o medo,
Faz-me medonha.
À esquina, um pedinte,
Toca uma concertina,
Sina diferente da minha...
E assim eu não devia
Estar importada com o medo
Ou com o sonho.
Esquecer-se não é não ter com que sonhar.

Tempo torcido

Se eu soubesse
Que os meus dias não eram asas
Que pudesse estender e pairar sobre o tempo
Não as tinha inventado.

Antes teria semeado em cada um
Um pouco mais de mim
Para agora poder colher.

Fui

Fui.
E sei apenas que fui nada,
Nada resta,
E o que presta
É aquilo que fui.

Mas não sei o que fui.
Numa fotografia desmemoriada
Da desconhecida que está ao espelho
Vejo-me ludibriada
Por um rosto velho.

E está velho
De carpir a consciência de cada gesto
E a cada passo pensar que não presto
E que não chego para mim.
Eu fui, mas não sou assim.

Um 4º pras 8

... Um quarto para as 8
E um açoite na mão.
Renasço por momentos
Para a confusão das letras.
O resto, se não é,
Passam a ser tretas...

Eterno Contratempo

Não sei nada da dor,
Da vida,
Ou do amor.
Sei as outras mãos feridas
Os outros olhos cansados
E os meus pecados,
De vivências idas.

Sei onde estive
E sei que não estive
Quando devia estar.
Há olhares que se apagam
Mas permanecem no ar
Quando olhamos para dentro
E sentimos com pesar
Que o tempo é um contratempo
Que a vida faz questão de marcar.

Reflexo

Não sei nunca quando volto
Para dentro de mim.
É ver-me assim
Num espelho recortado
Que o tempo partiu
E eu, daquele lado,
Sou outra que não sorriu,
Um reflexo alterado.

E dos risos,
Sem palavras
De repente me desfiz,
Aquela que no espelho não ri,
Estará infeliz?

Mas se aquela outra não sou eu,
É outra, saída de mim
E o que é de mim não morreu,
Porque me vejo assim?

Não sei nunca quando parto
Para fora de mim,
Há qualquer coisa de barco
Nesta travessia sem fim,
Em que um rio reflector,
Sem cuidado e sem pudor,
Me separa de mim.


Imagem: Muchacha ante el espejo - Pablo Picasso

Estranho Léxico de um Chamamento (com ou sem pontuação)

Clamei pelo teu nome,
Mas não vens.
Não vens nunca.
E chamo-te até à exaustão.
És um nome gasto docemente
Já sem a inocência dura
Da paixão que não sobrevem
Só nós mesmos
E nunca afirmados
Sabemos
O que o meu chamamento quer dizer.
E que o teu nome,
Exaustivamente gasto,
De mil e uma maneiras,
Faustidiosamente reinventado,
Diz todo o resto.
Foste, ainda antes
De regressares a este clamor
E sempre regressas
Prevalece a tua vontade
(Ou a minha?)
Quando me calo
E já não encontras no teu nome
As outras palavras todas
Que se apagaram do léxico
Quando me conheceste
Só eu te sei chamar
E guardo o teu nome
Na boca obcessiva
Na esperança tola
De com ele tudo poder mostrar.

Doentio

Em que pensar senão em ti? Versos ridículos ou apenas o auspício de escrevê-los, folhas amarrotadas cheias de ti. Deixo o labor de lado e penso neste fado que a minha vida vai cantando. Dolente...

Nunca escolhi um fado alegre para ouvir, nem tão pouco os ouço... Escolhem de vez em quando os meus ouvidos, e sentam-se a retinir num momento singelo.

E penso em ti. Não tenho mais nada em que pensar. Tenho uma cabeça oca que precisa de funcionar. E tu és a temática perfeitamente imperfeita onde posso estender a miséria do mundo que tantas vezes não sinto porque não estou miserável... Ou estarei?

Miserável na minha pequenez, no meu pobre pensamento, subitamente abastado de ti. Será ridículo e propiciamente brejeiro dizer que és a minha riqueza?

Ai, esta dor de pensar como eu penso...

Essa ferida aberta em ti... de tanto te pensar.

Imagem conseguida através de pesquisa no google.

O corpo esguio, fugídio,

A face dúbia, sem nitidez.

E presente, sempre.

Um ar ácido, pouco plácido,

Sorri ao longe com desdém.

E quase tangível,

Quase definível,

Quase palpável,

E quase quase afável

Capaz de rebentar o coração,

Ela está sempre aqui... a ilusão.





Imagem conseguida através de pesquisa no google

Distância

Vi entre os fumos,

Névoas de cheiro perturbante,

O vulto de um sonho,

Que me olhava distante.

E na sala, gente sem fim,

Gente que se olhava e media,

Tão longe de mim

Quanto o sonho que eu queria.


Imagem conseguida através de pesquisa no google.

Crepúsculos

A cada instante, o calor de um mês de Maio morno saía dos teus braços, sonolenta despedida de um Inverno frio. A cada instante, aflorava-me à pele uma sensação estranha de vitoriosa felicidade, mas nos olhos havia uma tristeza mórbida, espelho de um sol moribundo no horizonte.

Já provei braços de pedra, rijos e frios como o Inverno passado, secos e ásperos, como a terra que ele não lavou.

E Verão ardente, língua sem saliva que sobrasse para articular palavra que fosse, sôfrego e quente em beijos que ardiam... Sem sentido, sem pensar, sem alma... cheios de corpo.

O Inverno já me sobrou... Nunca gostei muito do Verão.

Prefiro a Primavera.

Imagem conseguida através de pesquisa no google